SONETO

Escrito mientras Luis Cajal pintaba

Duelo de sol y viento, la mañana
detrás de los cristales sorprendida
tiene perfil de novia ya vencida
por siete duros besos de semana.

Cortan silencios con la silba vana
las turbas galloferas, y la Vida
se repite distinta con desgana
en pareja de Amor adormecida.

Domingo igual, por siempre eternizado
por el Arte que todo lo ennoblece
cuando sus galas por el Mundo expande.

En una habitación, lugar callado,
bajo un pincel ya se perfila y crece
la majestad de San Francisco el Grande.

Madrid, 26 de mayo de 1951
Rubio Romero

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TIEMPOS

TIEMPOS

Quizá serán las doce
quizá serán las nubes
quizá
serán los tiempos de vivir
o más cerca
o más en el futuro
del tiempo que es
(el mismo)
aunque a distinta hora
quizá (las doce)
de ayer o de mañana
y revivir
(pesan)
de nuevo, y son los de
quizá, o serán
las doce
(tres y media)
del tiempo
y de seguir
el tiempo el pulso
en cada tiempo muerto
de cada uno, (doce)
y de todos (quizá)
serán las doce
de ayer, hoy o mañana,
tarde (quizá) serán
alguna vez las doce del estornudo.

25-26 de noviembre de 1967
M. Rubios

LOS HIJOS CALCULADOS

Los hijos calculados
en una ordenadora
en cerebro electrónico
en Ofino
papel milimetrado
en planing
ecuación
y logaritmo
en fechas
y horas
en control
del pulso y del espasmo
en quinquenios
calculado en ascensos
horas extraordinarias
en hijos potenciales
en números
en presupuesto familiar
en permiso
de verano
hijos de sábado
hijos, los hijos calculados
en esquema
los hijos de la ficha perforada
del resultado
del problema.
Del odio.

25-26 de noviembre de 1967
M. Rubios

RETRATO

RETRATO

Hombre que llevas la corbata verde,
pintor de medianoche, sibarita
de todos los colores agresivos
y de todas las formas siemprevivas,
en bidimensional y blanco mundo
tú disecas volúmenes y gritas
con bravos amarillos tu disgusto,
con rojas pinceladas tu alegría.
Hombre que estrenas un bigote nuevo
para cada muchacha que te mira,
amador de la luna adolescente,
pintas de pié, pintas sentado, pintas
en las nubes abstractas del ensueño
imágenes sin sombra de sonrisa,
como espejos fantásticos, tus lienzos
informan y estremecen a la vida,
dejando en la retina alborozada
un regusto arco iris, estilista
de los amores rotos en pedazos
y de las parafrénicas marinas.
Hombre que pintas con los dedos pares
unos cuadros tan vivos que respira,
contable de la arena en el Desierto,
Salam, salam, salam, salam, artista
que te lavas los dientes cada noche
con un blanco de zinc-pasta dentífrica,
como dijo el Poeta, es tu pintura
“Sentimental, sensible, sensitiva”.
Viva el azul; en tu chaleco tienes
de botones redondos una fila.
Hombre que atas tus cuadros con cadenas
para que no se marchen cada día
al Museo, pincel autodidacto,
pincel espada, tu pincel avispa,
Luis Cajal, tu pincel independiente
es un pincel que cada cuando pinta.

31 de agosto de 1950
Rubio Romero

SONETO

El ocio en Luis Cajal rejuvenece
antiguos ritos de color y forma.
Con todos los pedazos de la norma
nuevo paisaje de la tela crece.

Azul marina nueva se estremece
y en nueva creación vieja transforma,
-negro, amarillo- gigantesca horma
para sueños tan vastos él merece.

Cuando el Tiempo, que todo lo destruye,
ciegue sus ojos, por los cuales bebe
en claras fuentes una luz más pura.

Otra generación que joven fluye
ya que su cuerpo contempla lo debe,
por los siglos contemple su Pintura.

30 de agosto de 1950
Rubio Romero

POEMA EN FORMA DEMICROSURCO Y MADRUGADA

Los ángeles en fuga,
en rebeldía,
los ángeles, hacia otra guerra,
hacia otra
guerra contra Dios y guerra,
por ser
por derrocar,
por ocupar el puerto,
por iniciar el ciclo, nuevamente,
por ser, por ascender, por estar siendo
en el escalafón, en rebeldía,
por ocupar su puerto, en el retorno
eterno, en rebeldía,
los ángeles en fuga
de un cuadro en pinceladas,
en nervio, en discusión,
en melodía,
los ángeles del cuadro
y en azules y en blancos
hacia el retorno,
hacia Dios,
rebeldía,
los ángeles en fuga de ese cuadro
en azules
nerviosos
en fuga, blancos,
en gerto, en signo, en rasgo, en fuga
los ángeles,
en medianoche, fuga y rebeldía.

25 de noviembre de 1967
M. Rubios

POETA MARINERO

POETA MARINERO

A un pintor
A un poeta
A un amigo
En el fondo oscuro de tu alma
nueva, se dibujan las huellas repe-
tidas de tu carabela de oro, capitán;
marinero de fe y de sueño conquista-
dor del extraño continente que allá,
en el borde del mundo
se hunde a cada
crepúsculo en una teoría de angustias
infinitas…
de adioses…
de esperan-
zas…
de nostalgias…
todo viejo en
la brújula nueva de tu corazón,
derramado so-
bre la paleta magnífica de una páli-
da primavera leve, sacrificada en
sus entrañas de sublime y vivifica
materia de fuego.
Mientras tanto,
Dios esparce por el
Universo su irónico e
ininteligible aliento,
como un susurro de vi-
da…
de sospecha…
de
misterio…
Y tú,
pobre marinero,
pintor apasionado,
poeta visionario y
hombre náufrago en su nada y
en su todo,
gritas como loco a
tu tripulación de colores, mos-
trando tu corazón rojo en la
palma de tus manos:
“¡Tierra a la vista!”
Y es entonces cuando has terminado
un cuadro: has fundado, capitán de
tu carabela de oro, otra colonia
más en el gran universo del espíritu.